toda a vida que levara vai refluindo, aos pedaços, como um filme enevoado que na tela projetasse as imagens ao contrário.

O Náufrago

Na curva suave da tarde,

entre as algas e os sargaços,

que ungem a crista das vagas,

um homem, errático, arfa

e nada em busca da praia

a que não chegam seus braços.

Sem bússula ou carta náutica,

leme, sextante, astrolábio,

nada em direção ao nada,

ao que restou de sua alma

que um dia vendeu ao diabo,

como na lenda de Fausto,

em troca da glória fátua

e um grão de imortalidade.

Enquanto nada e se exaure,

toda a vida que levara

vai refluindo, aos pedaços,

como um filme enevoado

que na tela projetasse

as imagens ao contrário.

Mas o que informa o relato,

sem legendas que o aclarem,

é bem mais do que ele narra

em sua língua enrolada:

é a crônica de uma fraude

de quem rasgou o relato

e perdeu a identidade,

de quem, por julgar-se raro,

se esqueceu de que o vulgar

é também aristocrático,

na medida em que decarna

o rei até a carcaça

e o põe nu, e o equipara

ao mais humilde vassalo.

Na curva suave da tarde,

um homem nada. E naufraga.

Ivan Junqueira. O Tempo Além do Tempo. Quasi Edições. Vila Nova de Famalicão - Portugal. 2007. p136.

Nota. John Constable. Marine.